Llamada por un libro

Escuché una entrevista a Arturo Pérez-Reverte. A los veinte años me gustaban muchísimo sus libros, y además todavía lo encuentro muy atractivo y pienso que sabe hablar muy bien, sabe decir las verdades. Me gustó mucho lo que dijo de no creer en ninguna bandera, en el peaje que todavía está pagando el estado español por los malos gobernantes que tuvo en siglos pasados, el  equiparar al periodismo a la actividad de las personas que venden su cuerpo.. Su gran hallazgo es este espadachín solo con su espada... Es un gran hombre y me alegro que venda muchos libros. Está bien que cree un tipo de best-seller que haga pensar y que no sea para ignorantes absolutos. A pesar de todo, ya hace mucho tiempo que no lo tenía en la cabeza, a él o a sus libros... Ya no leo lo mismo que cuando tenía veinte años... Incluso no leo lo mismo que cuando tenía treinta...

La entrevista que le hicieron ayer no me sirvió para contagiarme las ganas de volver a ponerme con sus libros (los primeros que escribió los leí casi todos), sino que la entrevista que le hicieron ayer me sirvió para contagiarme las ganas de leer a... ¡Quevedo!, este hombre del que Borges dice que es menos un hombre que toda una literatura, y del que he leído algún soneto en alguna antología (quedando muy convencida), pero no le he leído nunca ningún libro suyo entero. Hace tiempo que lo tengo en el punto de mira; sobre todo su poesía.

                  

La manera como Pérez-Reverte habló de Quevedo me acabó de convencer, sino lo tenía ya en la cabeza, de la absoluta necesidad de conocerlo. Pérez-Reverte supo tocar el punto sensible de una de mis lagunas literarias, y me hizo venir muchas ganas de ponerle remedio. Quevedo... espérame, porqué tarde o temprano caerás en mis manos...